Revista Puncte cardinale a fost întemeiată în ianuarie 1991 de
către veteranul de război şi fostul deţinut politic Gabriel-Iacob
Constantinescu şi a apărut lunar la Sibiu, fără nici o întrerupere, timp de
20 de ani (240 de numere). Nucleul redacţional a fost alcătuit din Gabriel
Constantinescu, Răzvan Codrescu, Demostene Andronescu, Marcel Petrişor şi Ligia
Banea (n. Constantinescu). Generaţia închisorilor comuniste a fost sufletul
revistei şi i-a dus greul. Lista alfabetică a tuturor colaboratorilor şi a
sprijinitorilor mai importanţi ai revistei poate fi accesată aici.
Pentru detalii despre această antologie on-line, a se citi aici.
(R. C.)
Grafica: Victor Noti
(imaginea care a însoţit textul în revistă)
2006
TINEREŢE FĂRĂ BĂTRÎNEŢE
Din bogata şi puternica publicistică a
lui Mircea Eliade, opt ani după Itinerariul
spiritual ce pentru întîia oară punea problema tinerei generaţii care se
identifică şi se recunoaşte ca atare, reţinem articolul numit "Mitul
generaţiei tinere" (1935). Acolo ne vorbeşte de acea stare binecuvîntată
care este tinereţea, "cînd absolut toată lumea poate depăşi condiţia umană",
întruchipînd vechiul mit românesc al "tinereţii fără de batrîneţe şi vieţii
fără de moarte", dincolo de determinările vîrstei biologice, ajungînd la o
viaţă "perfectă, plenară, firească – adică tînără". Speranţele lui
Eliade asupra caracterului unic al generaţiei ce se ridica după sfîrşitul
primului război mondial s-au verificat, acei tineri au rămas ne-întrecuţi în căutarea
Absolutului, de o înaltă spiritualitate ce, unită cu profunda lor erudiţie,
le-a asigurat multora un renume mondial.
Ne întrebăm ce ar fi gîndit Eliade
despre colosalele potenţe ale noastre, ale celor ce aveam la "revoluţie"
18-25 de ani, prima generaţie ce putea gîndi şi scrie liber după infernalul
holocaust comunist, atît de selectiv, care a secerat floarea elitei noastre şi
a zdrobit tot ce putea fi bănuit de intelectualism sau spiritualitate.
În aceasta lună decembrie, la17
ani după Timişoara şi masacrele din toată ţara, nu putem decît constata că
generaţia noastră nu numai că nu s-a afirmat, dar – ceea ce este mult mai grav
– nici măcar nu s-a conturat. Răspîndiţi prin exil sau prin ţară, nu am ştiut
să ne adunăm dincolo de acel dureros moment al Pieţii Universităţii, după care
am ajuns a ne răspîndi care încotro, pradă unei lumi necunoscute, ce-i îmbogăţea
exponenţial pe vechii securişti şi condamna la mansarde mizere, alcoolism şi
ratare pe tinerii creatori care, prin definiţie, nu puteau exploata în folosul
lor structuri economice clădite pe naţionalizări şi nepotism comunist. După
lunga noapte bolşevică, cei ce trăiseră în ţară aveau încă frica înşurubată în
conştiinţă sau erau atît de uimiţi de proaspăta libertate de a vorbi şi scrie
fără cenzură încît au lăsat pe mai tîrziu rolul lor misionar, cel de a păstra
vie memoria, trăgînd concluziile comunismului, fie şi în mod uşor ridicol, cu
auto-suficienţa caracteristică vîrstei. Iar cei ce scăpasem de frică, prin trai
îndelungat în exil, nu i-am ajutat, nu i-am împins, mulţumindu-ne să le rezumăm
lecturi pentru ei pînă atunci inaccesibile sau încercînd să împărtăşim o
credinţă într-un destin imperialist al ţării şi culturii noastre, crez ce nu se
mărturisea decît în discuţii de cafenele.
Regretăm că nu s-a făcut un Nürnberg
al comunismului? Spunem că este injust? Dar cine oare ne împiedică pe noi, noi
ce încă mai vrem şi mai putem face acest lucru, să facem după puterile noastre,
fiecare cu fărîma lui de talent, teza, antiteza, sinteza, să explicăm pe limba tuturor
monstruozitatea stalinistă, şi asta pînă nu vom mai vedea pe umerii tinerilor
de 20 de ani tricouri cu Che Guevara, sau, mult mai dureros, cu Ceauşescu
însuşi?
Credinţa noastră este că nu mai putem
asista doar cu dezgust la lichefierea coloanelor vertebrale, la dezintegrarea
societăţii româneşti, la inversarea valorilor, la renunţarea oricărei demnităţi
naţionale, fără măcar a releva aceste anomalii profunde şi a încerca să le
combatem. Asistăm la o banalizare şi la o relativizare a ocupaţiei sovietice,
ce nu a luat sfîrşit nici în 1989; nu rari sînt azi tinerii care se pretind
comunişti, aşa cum probabil părinţii lor regretă vremurile ceauşiste, în care,
de bine, de rău, aveau o gheară de pui în farfurie, un apartament insalubru şi
împodobit cu ţurţuri, dar cu o chirie aproape simbolică.
Din vina noastră s-a ajuns la această
banalizare, nu am făcut destul în anii aceia glorioşi, cînd a muta munţii ni se
părea un minim efort. Cine oare în 1990 ar fi îndrăznit să arboreze un tricou
în slava lui Ceauşescu, nume la auzul căruia tot omul scuipa, după care-şi
făcea repede semnul crucii, pentru a alunga necuratul? Dar noi tăceam. Aveam
tinereţea noastră de trăit, şi apoi eram convinşi că bunul simţ al românului,
hrănit de scrierile predecesorilor noştri, nu va permite o repetare a istoriei.
Şi iată că acum, după 17 ani, vechii
securişti şi-au refăcut o sfidătoare virginitate, ba sînt chiar respectaţi cu
ajutorul confortabilelor conturi prin băncile străine sau româneşti. Creatori
de cultură nu au ajuns – şi nu au cum să ajungă –, dar creatori de "opinie
publică" au devenit aproape pe nesimţite.
Dacă nici acum nu reacţionăm, nu punem mîna pe
condei, încă şi încă o dată, de cîte ori va fi nevoie, pentru a explica
acestori tineri "comunişti" sau indiferenţi tragedia prin care a
trecut poporul nostru, nu putem spera într-o continuitate a sclipitoarei
noastre culturi, făurite cu atîtea jertfe prin exil sau prin temniţele
comuniste. Nu putem spera ca aceşti tineri de 20 de ani să cunoască – şi cu atît
mai puţin să-şi însuşească – autenticele valori creştine şi naţionale ale românilor.
Putem scrie despre ce ne macină, despre acel Piteşti
sau Aiud ale căror nume stau scrise în conştiinţele noastre cu litere de foc,
fie şi numai despre faptul că cel mai învrăjbit torţionar al Piteştiului îşi
termină viaţa de membru activ al societăţii româneşti cu o pensie cochetă
servită din banii obşteşti, în libertate bineînţeles, avînd oricînd
posibilitatea de a se întîlni cu vreunul dintre puţinii foşti deţinuţi care ar
fi supravieţuit torturilor onfernale. Putem scrie oriunde ne publică, despre acele
lucruri ce ne dor şi vor continua să ne doară.
Să aşteptăm oare cuminţi să se
îndeplinească blestemul din închisori, să
vină Dunărea puhoi, spălînd ţara de gunoi, de urgia stalinistă şi de pleava
comunistă? Francezul din popor, înţelept ca şi ţăranul român de odinioară,
are o vorbă de duh: "Cînd omul îşi aduce aminte, neamul supravieţuieşte"
(Quand l’homme se souvient, le peuple se
maintient). O ajunge oare o mînă de oameni pentru a forma cimentul unei
societăţi, atunci cînd majoritatea ignoră sau bagatelizează trecutul? Ne-om
putea mulţumi să păstrăm vie memoria în micro-celulele noastre, îndurerîndu-ne
invariabil şi la infinit la cîteva pahare de vin cu aceiaşi prieteni demult
convinşi de aceste adevăruri, dînd cu bocancii pentru a sparge uşi deja larg
deschise? O fi destul să punem pe umerii copiilor noştri – şi aşa destul de
fragilizaţi de acapararea copilăriei lor de către televizor şi jocuri
electronice – tragedia comunistă fără a face NOI ceva, orice ?
Toţi cei ce am avut norocul de a citi
la o vîrstă fragedă pe Nae Ionescu, Constantin Noica, Petre Ţuţea, Emil Cioran,
Mircea Eliade, am crescut în umbra lor, simţindu-ne mici şi ezitînd a scrie, a
ne da cu părerea atunci cînd nu ne întreabă nimeni, ferm convinşi că dacă pînă
la Platon nu se scrisese tot, pînă la noi sigur se înfăptuise prin sclipirea
unică a generaţiei interbelice. Amarnică greşeală! Chiar dacă esenţialul a fost
scris, trebuie repetat, reformulat iarăşi şi iarăşi.
După atîţia ani ce nu au fost
închinaţi menirii noastre, adică a arăta prin faptă şi prin scris calea
luminoasă pe care o distingeam cu avîntul şi nebunia tinereţii, momentul a
sosit să ne recunoaştem ca şi generaţie, să ne unim eforturile, adică să scriem,
în sens mărturisitor şi misionar. Să scriem pentru a nu uita trecutul şi pentru
a ne descoperi un viitor. Deoarece subscriem crezului lui Bulgakov că scrisul
este "magic". Şi deoarece ajungem la vîrsta la care începem să ne gîndim
că dacă nu o facem acum, nu o vom mai face niciodată. Primatul şi importanţa
scrisului, cel cotidian, efort prelungit în timp, ne-au fost îndestul arătate
de către cei ce au pus bazele iubirii de ţară şi neam şi ale luptei naţionale.
Cine dintre noi poate uita publicistica unui Eminescu, unui Goga, unui Eliade?
Avem deja un oarecare sentiment al inutilităţii, întrebîndu-ne cine în Ţara Româneasca
mai citeşte presa şi cît anume am putea influenţa ceva fie şi în cultură,
într-o lume în care necinstea şi laşitatea – şi nu doar cele politicieneşti – sînt
mai degrabă preţuite şi recompensate. Dar frumoasa nebunie a lui Don Quijote nu
ne sperie, şi pînă la urmă nimic din ceea ce gîndim şi scriem nu poate fi
absolut inutil. Dacă durerile, zbaterile noastre mişcă zece tineri, dacă zece
suflete de români îşi pot depăşi preocupările strict materiale, dacă cu
ajutorul scrierilor noastre pot ajunge să tindă dacă nu spre Absolut, măcar
spre respectul spiritualului, scopul nostru va fi atins.
Zece. Cei zece pot forma, la rîndul
lor, o elită, o generaţie.
Am citit recent o piesă de teatru
numită Cît Saturn va răsări, scrisă
de Liviu Uleia. D-sa, excelent observator, nu creează o lume – în piesă
decorurile, pe două nivele, fiind dintr-un azil psihiatric –, ci retranscrie în
acest cadru discuţii banale din Uniunea Scriitorilor sau dintr-un oarecare
minister din România post-revoluţionară, unde, dacă nu există un interes
financiar, toată lumea vorbeşte împreună pentru a se înţelege separat. Or, cum polemica
din Cît Saturn va răsări este în mod
manifest lipsită de miză economică pentru personaje, replicile se succed, se
încrucişează, cîteodată senzuale, deseori pline de umor (cunoscîndu-l pe D-l
Uleia, cu greu ni-l putem imagina lipsit de umor), fie el şi negru, ba se şi
schiţează un sistem filozofic. Autorul, la 39 de ani, filolog, are opere
publicate, fiind atît poet, cît dramaturg şi eseist. Face parte din generaţia
care la "revoluţie" avea 18-25 de ani. D-l Uleia însă, ca şi alţi
exponenţi emeriţi ai generaţiei noastre, străluceşte prin absenţa D-sale din
discuţiile treburilor obşteşti.
Tăcerea noastră este dureroasă, nu
pentru că am lăsa un loc neocupat sau pentru că nu am face noi istoria, dar gîndindu-ne
la copiii noştri, pe care în anii de huzureală sau luptă zilnică împotriva
sărăciei, am găsit timp să-i facem, la golul pe care-l vor resimţi cînd vor
constata că între scriitorii realist-socialişti, ce sînt pe cale de a deveni
referinţele culturale ale acestui secol, şi ei, tinerii, nu este... nimic.
Ţine D-l Uleia neapărat să se expună
unor asemenea concluzii din partea copiilor D-sale? Această întrebare ne-o
punem şi noi, şi o punem tuturor celor din generaţia noastră care nu şi-au
secat izvorul forţelor vii încercînd să supravieţuiască în această societate
îngăduitor numită "liberală" sau "capitalistă", care nu
s-au compromis iremediabil sau care, după expresia lui Eliade, mai pot trăi
altceva decît dezagreabila şi puţin glorioasa serie de procese biologice,
psihologice, economice şi sociale ce-i poartă mai lent sau mai rapid spre
moarte.
Piesa D-lui Uleia este o radiografie
fidelă a haosului ce domneşte în societatea românească post-comunistă. Menirea
noastră însă, aşa cum o înţelegem noi, nu este de a fotografia naturi moarte,
ci, cît avem încă acea licărire de nebunie numită tinereţe, de a încerca să
ordonăm acest haos fie numai şi prin condei, singurul mijloc pe care îl mai
avem la îndemînă cinstit vorbind.
Aceste rînduri sînt un îndemn la
luptă. Şi, ca atare, durerosul strigăt din temniţă, cu acelaşi nume al lui Radu
Gyr, traduce perfect consternarea, stupoarea noastră de a vedea bărbaţi de
valoare demisionînd din rolurile lor fireşti. Oricîtă scîrbă ne-ar provoca
forma actuală a mioriticei polis, nu
avem voie să dezertăm, cu pumnii strînşi să tăcem din gură, să întrebuinţăm în
loc de polilalie ermetismul, să fugim în munţi pînă să fi început lupta, darămite
să se fi sunat retragerea... Nu dor nici
luptele pierdute,/ nici rănile din
piept nu dor/ cum dor acele braţe
slute/ care să lupte nu mai vor...
Am putea concluziona prin: "Ascute-ţi,
aşadar, pana de gîscă, ia hîrtia şi la morile de vînt!". Sau prin a ne
întreba cît ne-o mai fi rămas în clepsidră înainte de a o întoarce definitiv, cînd
ne vom dispensa de a mai pomeni vreodată ceva despre tinereţea şi avîntul
nostru, renunţînd pînă şi a înţelege acea tinereţe
fără de bătrîneţe invocată de înaintaşii noştri.
Mircea Eliade spunea că timpul pe care
ni-l îngăduie viaţa pentru totala noastră depăşire, pentru trăirea unui mit,
este limitat. Este întotdeauna timp pentru creaţii de orice fel, artistice, sociale,
filozofice. Trăgea concluzia în 1965 că generaţia sa nu a avut decît 12 ani de
libertate creatoare. Apoi a venit ocupaţia sovietică şi totul a amuţit.
Oare generaţia noastră cît va mai
avea?
Simona NICULESCU
* Simona
Niculescu, "Tinereţe fără bătrîneţe", în Puncte cardinale, anul XVI, nr.
12/192, decembrie 2006, p. 11 (rubrica "Sic cogito").
Autoarea articolului
Mai puteţi citi pe
acest blog:
(1999)
0 comentarii:
Trimiteți un comentariu
Abonați-vă la Postare comentarii [Atom]
<< Pagina de pornire